Smurov

Eu saí ali fora
E procurei alguma coisa que não me fizesse mal
Mas eu não achei
Porque quando não é mais do mesmo
É mais do que aguento
É menos do que espero
Mesmo do que tenho
Menos do que quero
Mais do que desejo
Mesmo quando quero
Mesmo quando esqueço
Mesmo quando é do mesmo jeito
Eu ainda queria que fosse diferente
Caí num sono ruim
Aqui dentro é só ruído
Parece um rádio velho esquecido
Ligado pra espantar os fantasmas
Casa velha
Velha insistência
Não posso mais me admitir
Não quero mais concernir
Porque quero um pouco só pra mim
Mesmo que a sensação seja de infinita queda
Que os laços não segurem (que eles não tentem)
(eles não existem)
Ainda que o embaraço seja aterrador
Que a luz não ilumine os cantos
E que o corpo trema inteiro
Que eu precise me esconder
Que precise voltar
Que precise negar
Que não suporte e precise chorar
Não vou deixar de perguntar
A sede de te saber me esvai o espírito
Mina minhas outras procuras
Desmancha a certeza
Mata-me.
Quem é você?

Prazer,

Por entre ruas, jardins e ventos, perfumes amadeirados, notas musicais e criados-mudos, por entre postes e cetins, certo medo e uma coragem cega, entre placas e avisos nos portões, entre alto-falantes e autoestima, entre lençóis e você. Entre nós bem dados, nós desfeitos, bem feitos, apertados e arrancados, respeitados, entre cafés amargos e bocejos. Anseios, toques e bufadas. Entre regurgitadas e roupas apertadas. Entre goladas e risadas, tiros e facadas. Entre o bom e o doce, azedo e queimado. Entre a dor e o desejo, sarado. Entre vírgulas, o agora e o depois, breves intervalos. Entre pontos finais e ligações, retomadas e limiares. Entre a consciência e a realidade, entre o avesso e o começo, entre a leveza e a intensidade. Entre a presença e a ausência, entre, a porta está aberta. Sente-se. Entre gritos e suspiros, sussurros e gemidos, entre o toque e a violência. Entre minha vida, meus mortos, meus caminhos tortos. Entre agora ou cale-se para sempre. Cálice. Pai. Afasta. Entre vinhos suaves e diabetes, diabo. Diacho. Entre socos e murmúrios, entre olhares a afagos. Paixões e desesperos. Entre vontades e desejos. Entre cemitérios e enterros. Entre o não querer. Viver a vida de novo. Discorra. Corra. Fuja. Entre os caminhos e as decisões, entre as opções. Entre. Em. Colapso. Entre mares e ares, terra. Fogo, sou feita de. Água. Salgada. Doce. Entre mordidas e marcas, roxos e choros, cachorros e logros. Latidos. Latinos, meu sangue. Tatuagens, entre desenhos e lembranças. Entre cheiros e cheiradas. Pó. Entre bulas e alívios, dores. Entre enganos e ilusões, ataques histéricos de bom humor. Felicidade. Você. Saudade. Eu, tão grande em tamanha pequenez. Entre sorrisos, risos e olhares nos olhos, entre ansiedades e inseguranças, entre toques em corações. Prim. Entre, atenda o telefone. É a minha função no mundo. Entre, comece a contar. Entre Clarisse e Andrea Doria, Eduardo e Mônica, Ângela e Leila. Entre vozes e timbres, cantorias e cantarolados, cachos e exigências, cabelos e pouco tamanho. Entre amigos sinceros e leais. Entre vocês, entre nós. Entre conexões amazônicas e fronteiras. Entre índios e estrangeiros. Olhos puxados. Pele amarela. Entre, puxe uma cadeira, traga seu copo e sente-se aqui. Entre, traga-nos uma bebida. Entre, apague a luz pra que eu possa te sentir melhor. Entre, isto deixou de ser uma tentativa. Entre, saudade. Entre saudade e o crepúsculo retardado. Entre a sede, seda e longa caminhada. Entre a perda e a chegada. Entre a risada e a parada. Entre All of my love, wish you were here. Entre as minhas flores e os meus espinhos. Entre os dois. Há os dois. Entre enquanto houver sol, entre tapanacara e Odara. Entre o talvez, people are strange. Entre chás da meia noite, Christie. Entre sem qualidades e Lolita. Entre, niilistas. Entre Drummonds e Seixas, entre histórias e o que escrevo. Entre o real e o agora, dólar. Entre falta de sentidos, morte. Mas, antes disso, Peixe. Laboratório. Sete dias da semana, letras sete em meus nomes, sete notas musicais, sete cores do arco-íris nas regiões divinais. Entre o fundo do baú e as poeiras escondidas, entre a poluição e o adoecimento de uma vida amargurada. Entre ajudas e abraços, braços e laços. Entre beijos e carícias. Entre, estou presente. Entre, isso eu sei fazer. Entre ruas e travessões, interrupções. Entre a seriedade e o compromisso, descontraída. Entre, contraída em si mesma. Entre, sente-se. Prazer. 

A mim, escuridão

Basta fechar os olhos para fugir do resto desse mundo. Não há muito que me prenda aqui. É muito fácil vagar entre os espaços tão bem marcados dessa realidade um tanto questionável. Não há muito que fazer. Daqui, há pouco o que querer. Sou mais quando me perco. Sou mais quando me solto por aí em qualquer vaga de garagem reservada a mim. Reservada ao nada. Reservada à falta de. 

Não nasci para ser séria. Não nasci para ser sempre. Não nasci para seguir piamente. Não nasci para estar parada. Recebi o sopro de angústia que me permitiu chegar até as próximas esquinas. Recebi apostas. Falidas. Algumas sim. Outras também. Apostas acerca do que eu seria, apostas acerca do meu sexo. Recebi possibilidades invariantes. Possibilidades irrealizáveis. Possibilidades brilhantes. Possibilidades. Possivelmente. O nome lúdico de uma personagem de desenho animado. O nome do avesso em seu significado, que faria jus aos sentimentos experimentados em existência tão categorizada em lacunas. Tão certa de sua irregularidade.

À procura de lembranças e promessas, sentidos e encaixes, à procura de tudo que acalme e acalente a alma, seja em sopro, seja em luz ou escuridão. Seja em liberdade ou em exclusão.  À procura de você que, estranha como eu, se perde em meio a esses vãos em labirintos forjados, letras e sonoridades dispersas. É genuíno esse brinde à falta que temos. É genuíno dar lugar e acomodar a falta. Antes negando, procurando, antes gritando, antes agindo, antes lutando. Antes existindo. Subvertendo.

Com você aprendendo. Cada um existe da maneira que lhe cabe existir. Cada um é da única maneira que é possível ser.

A mim. A nós. A você. À sua falta. À falta de. Ao que pulsa aqui. Ao do que tento fugir. Ao do que não consigo. Ao do que consigo. Ao significado. À falta dele. Ao existir e todas as suas possibilidades. Aos meus quereres. Aos meus poderes. Aos nossos sorrisos. À sua saudade.

A mim, escuridão.