Lua que cai com a chuva

Simples surtos de alegria desmedida
Eu não saberia diferenciá-los dos ataques de histeria
Nem dos delírios nervosos que eu tinha quando achava que estava morrendo.
Na verdade eu não estava, só achava que não aguentaria muito tempo o viver só por viver
Não era uma história muito sublime, então eu não contava
Não eram perdizes, mas só ilusões
Não eram crônicas dramáticas, eram só uns hormônios a mais
Hoje não faz mais diferença
Aqueles foram outros dias
Estávamos todos entorpecidos demais por bobagens psicoativas
drogas televisivas, estruturas de corpos em litígio e pensamentos que só corrompiam a si mesmos
Há histórias que apenas merecem serem esquecidas, coisas que nasceram para serem jogadas foras, bordas que não completarão um círculo
Nem todos os amores são para serem vividos
Estamos de costa para esse tipo de abismo no qual muita gente se joga
Eu não saberia medir a perversidade de nos abraçarmos e cairmos juntos
Ou prever o quão estúpidos nos sentiríamos se não o fizéssemos.

Inépcia

Havia um menino. Havia uma pedra. Havia um menino e uma pedra. Havia uma pedra e um menino. O menino chutava a pedra. A pedra, por sua vez, como reação à ação a ela empregada, chutava o menino. Formavam ali, um par. Ora um era o chutante, ora outro era o chutado. Passavam assim a tarde. O menino, enquanto chutava a pedra, pensava na vida e no que aquela pedra estaria pensando. A pedra pensava no porquê de o menino querer chutá-la tantas vezes. Mas, na verdade, eles não sabiam de nada. Não sabiam nem o porquê de estarem ali. Aliás, sabiam de uma coisa, apenas. Sabiam por que eram chutados. Eram chutados porque chutavam. Simples. Simples, mas estranho. O menino poderia parar, a qualquer momento, com aquele ciclo, mas não conseguia. Não conseguia justamente porque era um ciclo. Pedra e menino, menino e pedra. E vice-versa. Enfim, eram dois, um par. Ação e reação. No fim, companheiros. Tão companheiros, que não sabiam mais, depois de tanto tempo ali chutando e sendo chutados, quem era pedra e quem era menino. 

Do avesso

Empreste-me sua vida,

Eu vivo a sua

Você vive a minha

Trocamos os descompassos,

Os percalços e os gemidos.

Fingimos no escuro

Que não nos conhecemos,

Não nos queremos.

Visto sua pele, sua fantasia.

Confundo-me a respeito de nós

Do que há de mais íntimo e explícito.

Do avesso.

No fim, desfeitos os trejeitos,

Você de volta ao seu eu,

O meu não tem mais volta.

Encontro-me cheia do seu ego

Espelho duplo, turvo.

E agora você está aqui,

Mais do que eu em mim. 

Réquiem

Você segue sozinho,

Daqui consigo ouvir seus passos

Mas parecem leves demais

Consigo ouvir suas vozes

Seus pensamentos

Todas as harmonias, seu ritmado descompasso

Centenas de provas de sua presença imaterial.

Espaços afloram entre suas cicatrizes

Não vejo mais que grandes traumas e pequenas preocupações

Você parece translúcido, quase uma hesitação

Eu vi as flores plantadas no jardim

Mas já estavam mortas.

Tudo aqui cheira a insatisfação

Desilusão, ausência, distância.

País das Maravilhas

Um pouco mais de poesia nesta noite escura,

Nesta vida estranha com gosto estranho no final.

Um pouco mais de fantasia pra esquecer desta cidade que nasceu falida,

Um pouco menos de pés cheios de chão e solidão.

Um pouco menos de drogas evitando a sanidade pra se olhar no espelho.

Um pouco menos de você aqui para me lembrar de tudo que eu não sou, pra me sugar tudo que eu não tenho, pra me tirar a força e a razão. Pra fingir que sua perversão é mais digna que a minha.

Um pouco mais de pés descalços em passeios matutinos sem culpa ou receio.  Sem segredos ou ameaças.

 Um pouco mais de você sem mim, assim, devagar. Um pouco mais do seu inescrupuloso sorriso e gozo longe de mim.  

Um pouco mais de luzes atrapalhando as sombras das árvores, as vozes nas casas cortando o silêncio, um pouco mais do cotidiano, rotineiro e banal.

Um pouco mais de vida nesta pulsão de morte, de ilusão neste poço de realidade, um pouco mais de cogumelos coloridos e gatos falantes.

Um pouco mais de felicidade, mesmo que seja inventada.