Sol

A pertença desfaz-se no gozo sórdido do abismo.

E, sendo prazer toda dor,

insistes em querer soltar-me,

mas esquece-se de que, soltando-me,

solta-se também o sol da alvorada.

Desistas de desistir.

Sol-te.

Sol-me.

Clareais o sorriso (branco) de nossas almas

escovadas, engomadas e amaciadas.

Calcemos nossas meias e, sem soltar-nos,

caminhemos.

Colhamos a vida para não dizer que não vivemos.

Permita-me a cura de pertencer, por segundos travestidos de anos, ao mundo são da fantasia.

Querido, soltar-nos de nós é engano.

Puro, sim, é sol-nos,

colorir-nos em encantos.